Рассказы и рассказики

[Гость Al-1]

отличный рассказ)

 

Ты там что читаешь, кроме ереванского форума?)

 

еще голландский же) )

 

«Свеча горела...»

 

Звонок раздался, когда Андрей Петрович потерял уже всякую надежду.

— Здравствуйте, я по объявлению. Вы даёте уроки литературы?

Андрей Петрович вгляделся в экран видеофона. Мужчина под тридцать. Строго одет — костюм, галстук. Улыбается, но глаза серьёзные. У Андрея Петровича ёкнуло под сердцем, объявление он вывешивал в сеть лишь по привычке. За десять лет было шесть звонков. Трое ошиблись номером, ещё двое оказались работающими по старинке страховыми агентами, а один попутал литературу с лигатурой.

 

— Д-даю уроки, — запинаясь от волнения, сказал Андрей Петрович. — Н-на дому. Вас интересует литература?

— Интересует, — кивнул собеседник. — Меня зовут Максим. Позвольте узнать, каковы условия.

«Задаром!» — едва не вырвалось у Андрея Петровича.

— Оплата почасовая, — заставил себя выговорить он. — По договорённости. Когда бы вы хотели начать?

— Я, собственно… — собеседник замялся.

— Первое занятие бесплатно, — поспешно добавил Андрей Петрович. — Если вам не понравится, то…

— Давайте завтра, — решительно сказал Максим. — В десять утра вас устроит? К девяти я отвожу детей в школу, а потом свободен до двух.

— Устроит, — обрадовался Андрей Петрович. — Записывайте адрес.

— Говорите, я запомню.

 

В эту ночь Андрей Петрович не спал, ходил по крошечной комнате, почти келье, не зная, куда девать трясущиеся от переживаний руки. Вот уже двенадцать лет он жил на нищенское пособие. С того самого дня, как его уволили.

— Вы слишком узкий специалист, — сказал тогда, пряча глаза, директор лицея для детей с гуманитарными наклонностями. — Мы ценим вас как опытного преподавателя, но вот ваш предмет, увы. Скажите, вы не хотите переучиться? Стоимость обучения лицей мог бы частично оплатить. Виртуальная этика, основы виртуального права, история робототехники — вы вполне бы могли преподавать это. Даже кинематограф всё ещё достаточно популярен. Ему, конечно, недолго осталось, но на ваш век… Как вы полагаете?

 

Андрей Петрович отказался, о чём немало потом сожалел. Новую работу найти не удалось, литература осталась в считанных учебных заведениях, последние библиотеки закрывались, филологи один за другим переквалифицировались кто во что горазд. Пару лет он обивал пороги гимназий, лицеев и спецшкол. Потом прекратил. Промаялся полгода на курсах переквалификации. Когда ушла жена, бросил и их.

 

Сбережения быстро закончились, и Андрею Петровичу пришлось затянуть ремень. Потом продать аэромобиль, старый, но надёжный. Антикварный сервиз, оставшийся от мамы, за ним вещи. А затем… Андрея Петровича мутило каждый раз, когда он вспоминал об этом — затем настала очередь книг. Древних, толстых, бумажных, тоже от мамы. За раритеты коллекционеры давали хорошие деньги, так что граф Толстой кормил целый месяц. Достоевский — две недели. Бунин — полторы.

 

В результате у Андрея Петровича осталось полсотни книг — самых любимых, перечитанных по десятку раз, тех, с которыми расстаться не мог. Ремарк, Хемингуэй, Маркес, Булгаков, Бродский, Пастернак… Книги стояли на этажерке, занимая четыре полки, Андрей Петрович ежедневно стирал с корешков пыль.

 

«Если этот парень, Максим, — беспорядочно думал Андрей Петрович, нервно расхаживая от стены к стене, — если он… Тогда, возможно, удастся откупить назад Бальмонта. Или Мураками. Или Амаду».

Пустяки, понял Андрей Петрович внезапно. Неважно, удастся ли откупить. Он может передать, вот оно, вот что единственно важное. Передать! Передать другим то, что знает, то, что у него есть.

 

Максим позвонил в дверь ровно в десять, минута в минуту.

— Проходите, — засуетился Андрей Петрович. — Присаживайтесь. Вот, собственно… С чего бы вы хотели начать?

Максим помялся, осторожно уселся на край стула.

— С чего вы посчитаете нужным. Понимаете, я профан. Полный. Меня ничему не учили.

— Да-да, естественно, — закивал Андрей Петрович. — Как и всех прочих. В общеобразовательных школах литературу не преподают почти сотню лет. А сейчас уже не преподают и в специальных.

— Нигде? — спросил Максим тихо.

— Боюсь, что уже нигде. Понимаете, в конце двадцатого века начался кризис. Читать стало некогда. Сначала детям, затем дети повзрослели, и читать стало некогда их детям. Ещё более некогда, чем родителям. Появились другие удовольствия — в основном, виртуальные. Игры. Всякие тесты, квесты… — Андрей Петрович махнул рукой. — Ну, и конечно, техника. Технические дисциплины стали вытеснять гуманитарные. Кибернетика, квантовые механика и электродинамика, физика высоких энергий. А литература, история, география отошли на задний план. Особенно литература. Вы следите, Максим?

— Да, продолжайте, пожалуйста.

 

— В двадцать первом веке перестали печатать книги, бумагу сменила электроника. Но и в электронном варианте спрос на литературу падал — стремительно, в несколько раз в каждом новом поколении по сравнению с предыдущим. Как следствие, уменьшилось количество литераторов, потом их не стало совсем — люди перестали писать. Филологи продержались на сотню лет дольше — за счёт написанного за двадцать предыдущих веков.

Андрей Петрович замолчал, утёр рукой вспотевший вдруг лоб.

 

— Мне нелегко об этом говорить, — сказал он наконец. — Я осознаю, что процесс закономерный. Литература умерла потому, что не ужилась с прогрессом. Но вот дети, вы понимаете… Дети! Литература была тем, что формировало умы. Особенно поэзия. Тем, что определяло внутренний мир человека, его духовность. Дети растут бездуховными, вот что страшно, вот что ужасно, Максим!

— Я сам пришёл к такому выводу, Андрей Петрович. И именно поэтому обратился к вам.

— У вас есть дети?

— Да, — Максим замялся. — Двое. Павлик и Анечка, погодки. Андрей Петрович, мне нужны лишь азы. Я найду литературу в сети, буду читать. Мне лишь надо знать что. И на что делать упор. Вы научите меня?

— Да, — сказал Андрей Петрович твёрдо. — Научу.

 

Он поднялся, скрестил на груди руки, сосредоточился.

— Пастернак, — сказал он торжественно. — Мело, мело по всей земле, во все пределы. Свеча горела на столе, свеча горела…

 

— Вы придёте завтра, Максим? — стараясь унять дрожь в голосе, спросил Андрей Петрович.

— Непременно. Только вот… Знаете, я работаю управляющим у состоятельной семейной пары. Веду хозяйство, дела, подбиваю счета. У меня невысокая зарплата. Но я, — Максим обвёл глазами помещение, — могу приносить продукты. Кое-какие вещи, возможно, бытовую технику. В счёт оплаты. Вас устроит?

Андрей Петрович невольно покраснел. Его бы устроило и задаром.

— Конечно, Максим, — сказал он. — Спасибо. Жду вас завтра.

 

— Литература – это не только о чём написано, — говорил Андрей Петрович, расхаживая по комнате. — Это ещё и как написано. Язык, Максим, тот самый инструмент, которым пользовались великие писатели и поэты. Вот послушайте.

 

Максим сосредоточенно слушал. Казалось, он старается запомнить, заучить речь преподавателя наизусть.

— Пушкин, — говорил Андрей Петрович и начинал декламировать.

«Таврида», «Анчар», «Евгений Онегин».

Лермонтов «Мцыри».

Баратынский, Есенин, Маяковский, Блок, Бальмонт, Ахматова, Гумилёв, Мандельштам, Высоцкий…

Максим слушал.

— Не устали? — спрашивал Андрей Петрович.

— Нет-нет, что вы. Продолжайте, пожалуйста.

 

День сменялся новым. Андрей Петрович воспрянул, пробудился к жизни, в которой неожиданно появился смысл. Поэзию сменила проза, на неё времени уходило гораздо больше, но Максим оказался благодарным учеником. Схватывал он на лету. Андрей Петрович не переставал удивляться, как Максим, поначалу глухой к слову, не воспринимающий, не чувствующий вложенную в язык гармонию, с каждым днём постигал её и познавал лучше, глубже, чем в предыдущий.

 

Бальзак, Гюго, Мопассан, Достоевский, Тургенев, Бунин, Куприн. Булгаков, Хемингуэй, Бабель, Ремарк, Маркес, Набоков. Восемнадцатый век, девятнадцатый, двадцатый. Классика, беллетристика, фантастика, детектив. Стивенсон, Твен, Конан Дойль, Шекли, Стругацкие, Вайнеры, Жапризо.

 

Однажды, в среду, Максим не пришёл. Андрей Петрович всё утро промаялся в ожидании, уговаривая себя, что тот мог заболеть. Не мог, шептал внутренний голос, настырный и вздорный. Скрупулёзный педантичный Максим не мог. Он ни разу за полтора года ни на минуту не опоздал. А тут даже не позвонил. К вечеру Андрей Петрович уже не находил себе места, а ночью так и не сомкнул глаз. К десяти утра он окончательно извёлся, и когда стало ясно, что Максим не придёт опять, побрёл к видеофону.

— Номер отключён от обслуживания, — поведал механический голос.

 

Следующие несколько дней прошли как один скверный сон. Даже любимые книги не спасали от острой тоски и вновь появившегося чувства собственной никчемности, о котором Андрей Петрович полтора года не вспоминал. Обзвонить больницы, морги, навязчиво гудело в виске. И что спросить? Или о ком? Не поступал ли некий Максим, лет под тридцать, извините, фамилию не знаю?

 

Андрей Петрович выбрался из дома наружу, когда находиться в четырёх стенах стало больше невмоготу.

— А, Петрович! — приветствовал старик Нефёдов, сосед снизу. — Давно не виделись. А чего не выходишь, стыдишься, что ли? Так ты же вроде ни при чём.

— В каком смысле стыжусь? — оторопел Андрей Петрович.

— Ну, что этого, твоего, — Нефёдов провёл ребром ладони по горлу. — Который к тебе ходил. Я всё думал, чего Петрович на старости лет с этой публикой связался.

— Вы о чём? — у Андрея Петровича похолодело внутри. — С какой публикой?

— Известно с какой. Я этих голубчиков сразу вижу. Тридцать лет, считай, с ними отработал.

— С кем с ними-то? — взмолился Андрей Петрович. — О чём вы вообще говорите?

— Ты что ж, в самом деле не знаешь? — всполошился Нефёдов. — Новости посмотри, об этом повсюду трубят.

 

Андрей Петрович не помнил, как добрался до лифта. Поднялся на четырнадцатый, трясущимися руками нашарил в кармане ключ. С пятой попытки отворил, просеменил к компьютеру, подключился к сети, пролистал ленту новостей. Сердце внезапно зашлось от боли. С фотографии смотрел Максим, строчки курсива под снимком расплывались перед глазами.

 

«Уличён хозяевами, — с трудом сфокусировав зрение, считывал с экрана Андрей Петрович, — в хищении продуктов питания, предметов одежды и бытовой техники. Домашний робот-гувернёр, серия ДРГ-439К. Дефект управляющей программы. Заявил, что самостоятельно пришёл к выводу о детской бездуховности, с которой решил бороться. Самовольно обучал детей предметам вне школьной программы. От хозяев свою деятельность скрывал. Изъят из обращения… По факту утилизирован…. Общественность обеспокоена проявлением… Выпускающая фирма готова понести… Специально созданный комитет постановил…».

 

Андрей Петрович поднялся. На негнущихся ногах прошагал на кухню. Открыл буфет, на нижней полке стояла принесённая Максимом в счёт оплаты за обучение початая бутылка коньяка. Андрей Петрович сорвал пробку, заозирался в поисках стакана. Не нашёл и рванул из горла. Закашлялся, выронив бутылку, отшатнулся к стене. Колени подломились, Андрей Петрович тяжело опустился на пол.

 

Коту под хвост, пришла итоговая мысль. Всё коту под хвост. Всё это время он обучал робота.

 

Бездушную, дефективную железяку. Вложил в неё всё, что есть. Всё, ради чего только стоит жить. Всё, ради чего он жил.

 

Андрей Петрович, превозмогая ухватившую за сердце боль, поднялся. Протащился к окну, наглухо завернул фрамугу. Теперь газовая плита. Открыть конфорки и полчаса подождать. И всё.

 

Звонок в дверь застал его на полпути к плите. Андрей Петрович, стиснув зубы, двинулся открывать. На пороге стояли двое детей. Мальчик лет десяти. И девочка на год-другой младше.

— Вы даёте уроки литературы? — глядя из-под падающей на глаза чёлки, спросила девочка.

— Что? — Андрей Петрович опешил. — Вы кто?

— Я Павлик, — сделал шаг вперёд мальчик. — Это Анечка, моя сестра. Мы от Макса.

— От… От кого?!

— От Макса, — упрямо повторил мальчик. — Он велел передать. Перед тем, как он… как его…

 

— Мело, мело по всей земле во все пределы! — звонко выкрикнула вдруг девочка.

Андрей Петрович схватился за сердце, судорожно глотая, запихал, затолкал его обратно в грудную клетку.

— Ты шутишь? — тихо, едва слышно выговорил он.

 

— Свеча горела на столе, свеча горела, — твёрдо произнёс мальчик. — Это он велел передать, Макс. Вы будете нас учить?

Андрей Петрович, цепляясь за дверной косяк, шагнул назад.

— Боже мой, — сказал он. — Входите. Входите, дети.

 

© Майк Гелприн, Нью-Йорк («Seagull Magazine», 16.09.2011)

[Гость Инеска]

@Al-1, я прочитала, прослезилась и пошла читать, подаренную Эльзой книгу, на мой мнимый др))

[Гость Al-1]

@Al-1, я прочитала, прослезилась и пошла читать, подаренную Эльзой книгу, на мой мнимый др))

 

Да и книга мнимая то, так ссылка))Но больше я удивлен, что ты прочитала)

[Гость Инеска]

Но больше я удивлен, что ты прочитала)

заметь, до конца)

[Гость Al-1]

заметь, до конца)

 

до конца и не с середины, а сначала!))

[Гость Инеска]

до конца и не с середины, а сначала!))

и не по диагонали!))

[sur10]

@Al-1,+++...душевная вщь...

Изменено 25 июня 2015 пользователем sur10

[sur10]

Михаил Веллер. Мимоходом

 

 

 

 

 

 

- Здравствуй, - не сразу сказал он.

- Мы не виделись тысячу лет, - она улыбнулась. - Здравствуй.

- Как дела?

- Ничего. А ты?

- Нормально. Да...

Люди проходили по длинному коридору, смотрели.

- Ты торопишься?

Она взглянула на его часы:

- У тебя есть сигарета?

- А тебе можно?

Махнула рукой:

- Можно.

Они отошли к окну. Закурили.

- Хочешь кофе? - спросил он.

- Нет.

Стряхивали пепел за батарею.

- Так кто у тебя? - спросил он.

- Девочка.

- Сколько?

- Четыре месяца.

- Как звать?

- Ольга. Ольга Александровна.

- Вот так вот... Послушай, может быть, ты все-таки хочешь кофе?

- Нет, - она вздохнула. - Не хочу.

На ней была белая вязаная шапочка.

- А рыжая ты была лучше.

Она пожала плечами:

- А мужу больше нравится так.

Он отвернулся. Заснеженный двор и низкое зимнее солнце над крышами.

- Сашка мой так хотел сына, - сказала она. - Он был в экспедиции,

когда Оленька родилась, так даже на телеграмму мне не ответил.

- Ну, есть еще время.

- Нет уж, хватит пока.

По коридору, вспушив поднятый хвост, гуляла беременная кошка.

- Ты бы отказался от аспирантуры?

- На что мне она?..

- Я думала, мой Сашка один такой дурак.

- Я второй, - сказал он. - Или первый?

- Он обогатитель... Он хочет ехать в Мирный. А я хочу жить в

Ленинграде.

- Что ж. Выходи замуж за меня.

- Тоже идея, - сказала она. - Только ведь ты все будешь пропивать.

- Ну что ты. Было бы кому нести. А мне некому нести. А если б было

кому нести, я бы и принес.

- Ты-то?

- Конечно.

- Пойдем на площадку, - она взяла его за руку...

На лестничной площадке сели в ободранные кресла у перил.

- А с тобой было бы, наверное, легко, - улыбнулась она. - Мой Сашка

точно так же: есть деньги - спустит, нет - выкрутится. И всегда веселый.

- Вот и дивно.

- Жениться тебе нужно.

- На ком?

- Ну! Найдешь.

- Я бреюсь на ощупь, а то смотреть противно.

- Не напрашивайся на комплименты.

- Да серьезно.

- Брось.

- А за что ей, бедной, такую жизнь со мной.

- Это дело другое.

- Бродяга я, понимаешь?

- Это точно, - сказала она.

Зажглось электричество.

- Ты гони меня, - попросила она.

- Сейчас.

- Верно; мне пора.

- Посиди.

- Я не могу больше.

- Когда еще будет следующий раз.

- Я не могу больше!

Одетые люди спускались мимо по лестнице.

- Дай тогда две копейки - позвонить, что задерживаюсь, - она смотрела

перед собой.

- Ну конечно, - он достал кошелек. - Держи.

[Гость Себастьян Козюлькин]

Шалава.

 

Природа одарила Надю грудями в те далёкие времена, когда о силиконе никто ещё и не слыхивал. Одарила горячо и щедро – две упругие дыньки пятого размера торчали в разные стороны, обольщая деревенских мужиков острыми гвоздиками сосков.

 

Надя козырь свой понимала, и лифчик не носила, позволяя богатству свободно раскачиваться под сарафаном, хотя в те годы в моде были два жёстких заострённых лифом конуса. Начёсов тоже не делала, и пшеничные локоны беспорядочным водопадом ложились на спину и плечи, потакая древним мужским инстинктам.

 

Причина такого аскетизма и минимализма крылась не только в желании обольстить, но и в крайней бедности девушки. Об отце её было известно только то, что он пил, а о матери она не говорила вообще никогда, и ни при каких обстоятельствах. Спрашивать о ней специально было неудобно – рождение Надино пришлось на послевоенное лихолетье, голод и разруху, там всякое могло быть.

 

Даже и предположить не могу, куда подевалась мать, умерла, не выдержав суровых лишений, или сбежала с цыганским табором, только вот в Надиных воспоминаниях она категорически отсутствовала с самого рождения. Об вечно пьяном отце же Надя говорила с теплотой человека, не знавшего лучшей доли. А после его смерти с благодарностью и благоговением отстроила каждый угол его перекошенного домика.

 

Наверное, для каждого ребёнка родители – это Бог. Так вот Надино божество было грязным, вонючим, вечно пьяным, но, тем не менее, единственным родным. Заводились в доме время от времени и какие-то бабы, несчастные, голодные до мужика, но долго не задерживались. Одна научила в детстве Надю молиться, но почему-то Ангелу, я не знаю что это за молитва такая, но она сыграет потом в судьбе девочки определённую роль.

 

Так вот, Надин Бог-отец мог неделями забывать о ней, поручая пропитание малышки ей самой, но в деревне не без добрых людей, и Надя выжила. И не только выжила, но и расцвела пышным девичьим цветом. Стоячие дыньки грудей мерно покачивались при ходьбе, подпрыгивали при беге, а в холодную погоду дразнились виноградинками сосков. Выдержать такое в эпоху без спам (и даже без телевизора) было очень непросто, и сразу два деревенских мужика отдали ей своё сердце.

 

Первым был водитель автобуса, мужичок серьёзный, но скучный, чуть не угробивший свою машину с пассажирами, когда она в лёгком платье в цветочек бежала на остановку. Вторым – местный гармонист без определённого рода занятий, высокий и широкоплечий, и вечно пьяный, как и Надин отец. Впрочем, других, трезвых мужиков в деревне почти не было, а где их взять?

 

Гармонист, как я уже говорила, был молод и хорош собой, вышел лицом и ростом, и с точки зрения генетики был далеко не худшим выбором. Так же думали и местные девки, да и бабы тоже, и гармонисту давали. Давали без брака, активно и наперегонки, не смотря на то, что секса тогда не было. А была, конечно, только любовь.

 

В этой самой любови красивый гармонист и признался сисястой деревенской девчонке, рассчитывая тут же помять эти сочные дынечки.

 

- А раз любишь, тогда женись! – хохотнула она. И… согласилась. А он и правда женился.

 

А чё не жениться, если девка просит? И даже сходу могучим молодым организмом заделал молодой жене ребёночка.

 

Ребёночка-то заделал, а кобелиные замашки не оставил. И после появления в доме малыша продолжал всё также пить, шляться с гармошкой по бабам, и признаваться им в любови самым искреннем образом.

 

Домой заваливался раз в неделю, и кидал Наде немного картошки. На вот, поешь.

 

Надя тем временем сидела дома с малюткой, и молилась тому самому Ангелу, как её научила очередная папина бабёнка в детстве.

 

- Ангел, сделай, пожалуйста, так, чтобы у меня не пропало молоко! – со страхом твердила она, пересчитывая картофелины. – Сделай так, чтобы нам этого хватило на неделю. И если можешь, пошли нам хотя бы одну морковку. Очень морковки хочется.

 

Через пару дней запас оставленной заботливым муженьком картошки подходил к концу, и Надя всматривалась в окно с чувством леденящего ужаса. А что, если не придёт? А что, если заночует у очередной лахудры, и молоко пропадёт???

 

Она, Надя, продержится ещё несколько дней, а вот ребёнок, он же без молока погибнет, да? И Надя ещё отчаяннее молилась Ангелу, и Ангел не подвёл, и послал ей с сердобольной соседкой королевский пир: морковь, картошка, лук. Все выжили.

 

За этот год Надя стала старше, чуть потеряла от упругости грудей, немного озлобилась и твёрдо решила выйти на работу. С муженьком развелась, поимев на память от него трипак и звучную фамилию. Работа нашлась, нашлись и ясли, и через пару лет – для нас такое сейчас читать удивительно, но, видимо, было – так вот, через пару лет она даже получила КВАРТИРУ для проживания.

 

Жизнь молодой грудастой разведёнки со своим жильём изменилась до неузнаваемости. Количество кавалеров у Нади росло в геометрической прогрессии, все хотели водить с ней знакомство, и даже заруливали на часок признаться в любови, так как про секс тогда говорили мало, а лучше вообще не разговаривали. Некоторые и просто имели Надю деловито и без слов, расплачиваясь мужской работой и услугами. Но она не горевала больно-то: хоть голодная не сидела. После того ада этот показался малинником.

 

- Бл@дища! – шипели зло соседи. – Хоровод из мужиков у неё.

 

Надя переживала, но что делать. На чужой роток не накинешь платок, как говорится. Однако ненависть росла. Шипели мужики, особенно из тех, которым не досталось, всё больше с чёрной, испепеляющей яростью. Взрослая Надя от этого сжималась в комок, а маленькая девочка внутри неё плакала.

 

- Ты знаешь, а пойдём ко мне? – предложил очередной кавалер, стремясь утешить любовницу. - Будем там встречаться, там не знает тебя никто. 

 

И Надя поехала, оставив уже подросшей девочке ключи. Но явно переоценила ребёнка. В тот же вечер ребёнок благополучно ключи потерял, и в результате всю ночь ютился на большом общем ящике для обуви, где его и обнаружили под утро бредущие на завод соседи…

 

Надя на всех парах, покачивая приспустившимися, но вполне годными грудями, неслась домой, чтобы застать как раз эту сцену.

 

- Тварь! Шалава! – плюнул в её сторону сосед. И глазами указал на ящик.

 

Не успела она расплакаться от обиды, как из деревни пришло нехорошее известие. Умер пьяница-отец.

 

С отягощённой нехорошими соседями квартиры Надя съехала, и поселилась с дочкой в отцовском доме, оставив все мысли о женихах до той поры, пока малышка не вырастет. Мужа-гармониста на тот момент в деревне простыл и след, но это было и к лучшему.

 

Надя работала пусть без энтузиазма, но ответственно, и даже снабдила дочь-подростка путёвкой в лагерь. Именно тогда и настигла её поздняя, страстная, осенняя любовь.

 

Страшная гроза разыгралась над посёлком, струи дождя отчаянно молотили по крыши Надиного домика, когда ей вдруг послышался стук.

 

- Хозяйка! Пустишь грозу переждать? – На пороге её домика стоял мужчина. Живой, настоящий, правда, сильно вымокший.

 

Надя достала бутыль самогона, разлила по стаканам для согреву, снабдив гостя закуской из жареной рыбы. Откуда ты такой взялся-то? Залётный оказался городским, да ещё и важной уважаемой профессии товарищ – гинеколог.

 

- Ой, а можешь посмотреть? – кокетливо засмеялась захмелевшая Надя. Он, конечно, мог.

Когда они упали на кровать, Наде показалось, что гром разразился какими-то особо отчаянными раскатами. И она открылась ему вся, душой и телом, со всеми секретами.

 

Неделю непогоды пережили вместе, природа как будто нарочно взбунтовалась, решив подарить Наде напоследок осеннего счастья. А потом уехал. Женат.

 

Ту я, наверное, должна была бы написать, что она никогда его не видела потом, но это неправда. Объявился он, что самое странное, через много лет, как раз тогда, когда страна начала массово верить в Бога… Покаялся, что ли? Очень религиозным вдруг стал.

 

Она с трудом узнала его – постарел он конечно, сильно. Да и Надя была к тому времени далеко не девочка. Пшеничные локоны свалялись в короткую нелепую стрижку, руки затяжелели, а упругие дыньки потянуло к пупку земным притяжением.

 

Он как-то замешкался, разговор не клеился. Всё вспоминали, как счастливы были тогда. И вдруг такая странность, я не знаю, зачем ему было это надо. Короче, он достал несколько купюр и положил ей на стол. И говорит:

- Надь, ты это… Вот я принёс… Ты для себя что-нибудь сделай, а… Ну вот что тебе всегда хотелось...

 

- Как же это! – причитала Надя, и чуть не плакала. – За что же это….

 

- Ты возьми… - сказал он, смущаясь. Он и сам не понимал, зачем отнёс этой женщине из прошлого очутившиеся вдруг в его руках шальные бабки. С чего, почему? Надя поломалась для виду, но уже знала, что будет делать.

 

На следующее утро наняла мужика на экскаваторе, и он выкопал ей мечту всего её детства – свой пруд. Через какое-то время пруд наполнился водой, и Надя получила небольшой водоём на собственной фазенде. Она врыла два столбушка, накрыла их доской, и теперь любила сидеть на этой скамейке, уставившись в водную гладь, принадлежавшую только ей.

 

Солнце уже ушло в закат, когда она вдруг сбросила платье, и легко, как девочка, плюхнулась в мутные воды. Надя плыла на спине, тяжёлыми дынями к верху, скрытая от посторонних глаз темнотой сумерек. Всем телом принимала свой первый в жизни настоящий подарок – собственное озеро.

 

Оно ласкало Надину кожу тёплой затхлой водой, оно смывало с неё грехи… Потому что женские грехи обязательно надо смывать, а о мужских в этой истории вообще мало кто помнит.

 

© просторов рунета

[Гость Себастьян Козюлькин]

Дорога в рай.

 

 

- Вы - кузнец?

 

Голос за спиной раздался так неожиданно, что Василий даже вздрогнул. К тому же он не слышал, чтобы дверь в мастерскую открывалась и кто-то заходил вовнутрь.

- А стучаться не пробовали? - грубо ответил он, слегка разозлившись и на себя, и на проворного клиента.

- Стучаться? Хм... Не пробовала, - ответил голос.

Василий схватил со стола ветошь и, вытирая натруженные руки, медленно обернулся, прокручивая в голове отповедь, которую он сейчас собирался выдать в лицо этого незнакомца. Но слова так и остались где-то в его голове, потому что перед ним стоял весьма необычный клиент. 

 

- Вы не могли бы выправить мне косу? - женским, но слегка хрипловатым голосом спросила гостья.

- Всё, да? Конец? - отбросив тряпку куда-то в угол, вздохнул кузнец.

- Ещё не всё, но гораздо хуже, чем раньше, - ответила Смерть.

- Логично, - согласился Василий, - не поспоришь. Что мне теперь нужно делать?

- Выправить косу, - терпеливо повторила Смерть.

- А потом?

- А потом наточить, если это возможно.

Василий бросил взгляд на косу. И действительно, на лезвии были заметны несколько выщербин, да и само лезвие уже пошло волной.

- Это понятно, - кивнул он, - а мне-то что делать? Молиться или вещи собирать? Я просто в первый раз, так сказать...

- А-а-а... Вы об этом, - плечи Смерти затряслись в беззвучном смехе, - нет, я не за вами. Мне просто косу нужно подправить. Сможете?

- Так я не умер? - незаметно ощупывая себя, спросил кузнец.

- Вам виднее. Как вы себя чувствуете?

- Да вроде нормально.

- Нет тошноты, головокружения, болей?

- Н-н-нет, - прислушиваясь к своим внутренним ощущениям, неуверенно произнёс кузнец.

- В таком случае, вам не о чем беспокоиться, - ответила Смерть и протянула ему косу.

Взяв её в моментально одеревеневшие руки, Василий принялся осматривать её с разных сторон. Дел там было на полчаса, но осознание того, кто будет сидеть за спиной и ждать окончания работы, автоматически продляло срок, как минимум, на пару часов.

Переступая ватными ногами, кузнец подошёл к наковальне и взял в руки молоток.

- Вы это... Присаживайтесь. Не будете же вы стоять?! - вложив в свой голос всё своё гостеприимство и доброжелательность, предложил Василий.

Смерть кивнула и уселась на скамейку, оперевшись спиной на стену.

 

***

 

Работа подходила к концу. Выпрямив лезвие, насколько это было возможно, кузнец, взяв в руку точило, посмотрел на свою гостью. 

- Вы меня простите за откровенность, но я просто не могу поверить в то, что держу в руках предмет, с помощью которого было угроблено столько жизней! Ни одно оружие в мире не сможет сравниться с ним. Это поистине невероятно.

 

Смерть, сидевшая на скамейке в непринуждённой позе, и разглядывавшая интерьер мастерской, как-то заметно напряглась. Тёмный овал капюшона медленно повернулся в сторону кузнеца.

- Что вы сказали? - тихо произнесла она.

- Я сказал, что мне не верится в то, что держу в руках оружие, которое...

- Оружие? Вы сказали оружие?

- Может я не так выразился, просто...

Василий не успел договорить. Смерть, молниеносным движением вскочив с места, через мгновение оказалась прямо перед лицом кузнеца. Края капюшона слегка подрагивали.

- Как ты думаешь, сколько человек я убила? - прошипела она сквозь зубы.

- Я... Я не знаю, - опустив глаза в пол, выдавил из себя Василий. 

- Отвечай! - Смерть схватила его за подбородок и подняла голову вверх, - сколько?

- Н-не знаю...

- Сколько? - выкрикнула она прямо в лицо кузнецу.

- Да откуда я знаю сколько их было? - пытаясь отвести взгляд, не своим голосом пропищал кузнец.

Смерть отпустила подбородок и на несколько секунд замолчала. Затем, сгорбившись, она вернулась к скамейке и, тяжело вздохнув, села.

- Значит ты не знаешь, сколько их было? - тихо произнесла она и, не дождавшись ответа, продолжила, - а что, если я скажу тебе, что я никогда, слышишь? Никогда не убила ни одного человека. Что ты на это скажешь?

- Но... А как же?...

- Я никогда не убивала людей. Зачем мне это, если вы сами прекрасно справляетесь с этой миссией? Вы сами убиваете друг друга. Вы! Вы можете убить ради бумажек, ради вашей злости и ненависти, вы даже можете убить просто так, ради развлечения. А когда вам становится этого мало, вы устраиваете войны и убиваете друг друга сотнями и тысячами. Вам просто это нравится. Вы зависимы от чужой крови. И знаешь, что самое противное во всём этом? Вы не можете себе в этом признаться! Вам проще обвинить во всём меня, - она ненадолго замолчала, - ты знаешь, какой я была раньше? Я была красивой девушкой, я встречала души людей с цветами и провожала их до того места, где им суждено быть. Я улыбалась им и помогала забыть о том, что с ними произошло. Это было очень давно... Посмотри, что со мной стало!

 

Последние слова она выкрикнула и, вскочив со скамейки, сбросила с головы капюшон.

 

Перед глазами Василия предстало испещрённое морщинами лицо глубокой старухи. Редкие седые волосы висели спутанными прядями, уголки потрескавшихся губ были неестественно опущены вниз, обнажая нижние зубы, кривыми осколками выглядывающие из-под губы. Но самыми страшными были глаза. Абсолютно выцветшие, ничего не выражающие глаза, уставились на кузнеца.

 

- Посмотри, в кого я превратилась! А знаешь почему? - она сделала шаг в сторону Василия.

- Нет, - сжавшись под её пристальным взглядом, мотнул он головой.

- Конечно не знаешь, - ухмыльнулась она, - это вы сделали меня такой! Я видела, как мать убивает своих детей, я видела, как брат убивает брата, я видела, как человек за один день может убить сто, двести, триста других человек!.. Я рыдала, смотря на это, я выла от непонимания, от невозможности происходящего, я кричала от ужаса... 

 

Глаза Смерти заблестели.

 

- Я поменяла своё прекрасное платье на эти чёрные одежды, чтобы на нём не было видно крови людей, которых я провожала. Я надела капюшон, чтобы люди не видели моих слёз. Я больше не дарю им цветы. Вы превратили меня в монстра. А потом обвинили меня во всех грехах. Конечно, это же так просто... - она уставилась на кузнеца немигающим взглядом, - я провожаю вас, я показываю дорогу, я не убиваю людей... Отдай мне мою косу, дурак!

 

Вырвав из рук кузнеца своё орудие, Смерть развернулась и направилась к выходу из мастерской.

- Можно один вопрос? - послышалось сзади.

- Ты хочешь спросить, зачем мне тогда нужна коса? - остановившись у открытой двери, но не оборачиваясь, спросила она.

- Да.

- Дорога в рай... Она уже давно заросла травой.

 

© просторов рунета

 

[Гость Себастьян Козюлькин]

Сделай мне больно!

 

Я любительница БДСМ. Люблю, когда мне причиняют физическую боль (в пределах разумного, конечно). Но при знакомстве с молодыми людьми свои пристрастия сразу не афиширую — не комильфо. И вот представьте, около месяца назад я познакомилась с милым юношей, чувствуя, что уже невтерпёж, пригласила его к себе «посмотреть фильм». Он был властный, с хорошим чувством юмора и вёл себя уверенно и строго. Подумав, что он идеально подходит на роль доминанта, после 15 минут просмотра фильма, тактично спросила:

— Ты когда-нибудь связывал девушку?

Нужно было видеть глаза этого парня! Он шепотом ответил:

— Нет.

— А хочешь попробовать?

Его глаза округлились ещё больше. Чувствуя неловкость , я решила чуточку расслабить его. Сняла кофточку, сижу в лифчике, смотрю на его реакцию. Он молчит, а мне страшно неловко... Проходит минут пять. Тишина. Я настойчиво, с невыносимым желанием говорю ему:

— Сделай мне больно!

Он поднимает руку. Я внимательно слежу за ней, перебирая всевозможные действия. Парень слегка наклоняется ко мне и резко, смотря прямо мне в глаза, ставит мне смачный щелбан и заливается истерическим смехом.

 

© просторов рунета

[Гость Себастьян Козюлькин]

 

Гляделки.

 

 

- Мам, а почему тот дедушка постоянно сидит на скамейке у подъезда? - девочка отошла от окна и посмотрела на мать.

- Какой дедушка? Григорий Иванович?

- Наверное, - пожала плечами девочка.

- Ну, хочется ему сидеть, вот и сидит, - улыбнулась мама, - свежим воздухом дышит.

- А почему он постоянно смотрит куда-то перед собой? - не унималась дочка, - я вчера проходила мимо, поздоровалась с ним, а он даже ничего не ответил. Уставился куда-то и сидит молча.

- Он же старенький уже, - терпеливо объяснила мать, - может он тебя не услышал просто.

- А ещё... А ещё он разговаривает сам с собой постоянно. 

 

Женщина подошла к окну и выглянула на улицу. Старик сидел на скамейке в своей неизменной позе: оперевшись двумя руками на трость, стоящую перед ним, и положив подбородок на кисти рук. Немного понаблюдав за ним, женщина повернулась к дочери.

 

- Я надеюсь, что вы его не обижаете? - строго произнесла мать.

- Нет конечно! - быстро ответила девочка, - просто он какой-то странный дедушка. Сам с собой разговаривает, а с другими - нет. Смотрит постоянно куда-то, сидит там один...

 

Женщина покачала головой и присела на стул.

- Дело в том, что он...

 

***

 

- Ну что, играем? - Смерть остановилась у скамейки и взглянула на старика, - кстати, здравствуйте, Григорий Иванович. Всё время забываю поздороваться...

- Слушай, подруга, я вот сижу и думаю - тебе скучно жить или что?

- В каком смысле? - немного растерялась Смерть.

- Что ты меня мучаешь? Пришло время, так пойдём. Что ты со мной в эти игры играешь? Ты со всеми так?

 

Смерть вздохнула и присела на скамейку напротив.

 

- Нет, не со всеми. Только с теми, кто мне нравится. Вот вы мне нравитесь, не буду скрывать. К тому же, игры привносят в мою работу элемент справедливости и, не буду скрывать, развлечения.

- Ишь ты, как заговорила! - старик покачал головой, - элемент! Справедливость! Книжек начиталась что ли?

- Да, не так давно я освоила и это умение, - засмеялась Смерть, - был у меня один знакомый, так он письма писал сам себе, чтобы я подумала, что он ещё здесь кому-то нужен. Пришлось подтягивать свои знания.

- Да чёрт с ним, с чтением. Игры ты свои зачем устраиваешь?

- Ну, весело же... - удивилась Смерть, - выиграл - живи ещё. Проиграл - с вещами на выход. Несправедливо что ли? Да и мне развлечение какое никакое.

- А если человек постоянно выигрывает? Что ты тогда делать будешь?

- Ждать, - пожала плечами Смерть, - с одним я уже год в шахматы играю. Пока ни разу не выиграла. Но ничего... Вчера шах ему поставила. До мата ещё не дошло, но я стараюсь. Рано или поздно всё равно сдастся.

- Так ты и со мной уже полгода мучаешься. Оно тебе надо?

- Скучный вы какой-то, - махнула рукой Смерть, - думаете, мне интересно каждый день таких как вы под ручку водить? А так хоть какое-то разнообразие.

 

Старик ненадолго задумался.

- Ну что ж... Есть в твоих словах логика. Ладно, давай. Начинаем?

Смерть заёрзала на скамейке, устраиваясь поудобнее, и улыбнулась.

- Давайте. Правила прежние - кто первый отведёт взгляд, тот и проиграл. На игру два часа. Поехали...

 

***

 

- Честно говоря, я поражена вашим самообладанием, - убирая часы в карман и, вставая со скамейки, произнесла Смерть, - гляделки - игра не самая сложная из всех, которые я предлагаю людям, но она самая действенная. Мало кто выдерживал мой взгляд больше пяти минут, а вы уже полгода держитесь. Вам совсем не страшно?

- А чего мне тебя бояться-то? - усмехнулся старик, - тем более, что мы с тобой уже давно знакомы, и я успел на тебя насмотреться.

- Да? А когда, простите?

- Давно это было. Ты, наверное, не помнишь уже ту встречу. Я ещё совсем молодой был... Немцы нас утюжили тогда по полной. Совсем не давали продохнуть. Вот и в тот день накрыли они нас своей артиллерией. Да так, что головы не поднять, - старик покачал головой, - лежу я, значит, в траншее. Вжался весь в землю - страшно же, знаешь как!? Гляжу, а по краю санитарка наша бежит - Валечка. Я ей кричу, мол, а ну прыгай вниз, дура ты такая! А она не слышит ничего, грохот страшный. Да и испугалась, наверное. Не видит ничего вокруг. Что делать? Вскочил, да к ней. Завалил её на землю, а сам сверху упал. И тут как рвануло рядом... Последнее, что видел - как ты рядом стоишь, да на меня смотришь.

- Честно говоря, не помню уже, - пожала плечами Смерть, - тогда время такое было - каждый день новые лица сотнями, а то и тысячами... Так чем закончилось-то?

- Чем закончилось? Контузило меня тогда страшно и осколками нашпиговало. Врачи с того света вытащили. Так для меня война и закончилась.

- Ого, - удивилась Смерть, - не знала, что вы-то, оказывается, герой.

- Да ладно тебе, - махнул рукой старик, - любой бы так поступил... Ладно, пойду я домой. И ты иди.

 

Старик медленно поднялся со скамейки и направился к подъезду. Дверь открылась прямо перед ним и оттуда выскочила девочка.

- Ой, извините, - поняв, что чуть не ударила деда дверью, прошептала она.

- Да ничего страшного... - ответил старик и шагнул в проём, аккуратно переступив порог.

- А давайте я вам помогу? - затараторила девочка, - мне мама сказала, что вам нужно помогать, потому что...

- Я сам, ничего страшного, - попытался перебить её старик, но было уже поздно.

- ... потому что вы на войне ослепли и ничего не видите.

 

Смерть, уже сделавшая несколько шагов от скамейки, в ту же секунду замерла и остановилась. Медленно обернувшись, она уставилась на старика, который, в свою очередь, застыл у двери. Прищурив глаза, она молча смотрела на человека, который полгода водил её за нос. 

- Григорий Иванович, - тихо произнесла она.

- Да? - старик медленно обернулся.

Смерть недолго помолчала.

- А что с санитаркой стало? Живая?

- Валечка? Дома она. Болеет сильно. Поэтому никак нельзя мне помирать. Не выдержит она этого, не справится сама.

- Поженились что ли? 

- Ну да. После войны расписались. Так и живём с тех пор.

 

Смерть замолчала и, склонив голову набок, рассматривала старика, размышляя о чём-то своем. Старик стоял у двери и, оперевшись на трость, молча ждал её решения.

- Я тут подумала... Скучная это игра - гляделки. Давайте ещё пару лет поиграем, и если никто не проиграет, то потом в другую начнём? В города, к примеру.

- Пару лет? - произнес старик, - ну что ж, и на том спасибо... Ты на меня обиды не держи. Не за себя мне страшно, а за неё.

- Чего? - притворно громко выкрикнула Смерть, - я что-то в последнее время плохо слышу. Ладно, пойду я. До завтра, Григорий Иванович.

 

Смерть повернулась и, взмахнув своими тёмными одеяниями, быстрым шагом направилась прочь.

 

© просторов рунета